Bar-Hopping, der Teufel soll dich holen!
Vergangenes Wochenende reichte es nicht für einen Clubbesuch. Afrojack vom Weekend zuvor und diverse Erkältungsviren sassen mir in den Knochen. Zuhause versauern wollte ich jedoch auch nicht. Also nahm ich die Grippe Huckepack und machte mich mit ihr auf an die Langstrasse. Gutes, ehrliches Bar-Hopping, das ich leider viel zu selten pflege, stand auf dem Programm.
Welche Bar, was für Drinks, will man natürlich wissen. Auch mir brennt die Frage auf der Zunge. Es wird wohl immer ein Mysterium bleiben. Mein Hirn ist ein tiefer, unergründlicher See, meine Erinnerung ein schwarzes Loch. Vodka war dabei, Jägermeister auch. Ersteres ist Standard und letzteres kam mir beim Sonntagsfrühstück, zusammen mit den Rühreiern, immer wieder hoch. In einem dunklen Nebel tanzen verschiedene, verschwommene Schriftzüge vor meinem geistigen Auge auf und ab: Mata Hari. Lambada. Longstreet.
Die sengenden Kopfschmerzen, die brennende Kehle und der mich von innen gegen meine Bauchwand boxende Magen liessen mich zweifeln, ob ich mir wirklich einen Gefallen mit meinem Clubverzicht getan hatte. Zumal die Alternative nicht eben gesundheitsschonender war. Immerhin konnte ich nun nicht mehr sagen, ob mein Leiden von der Grippe hergeführt worden war, oder ob es bloss der altbekannte Sonntagskater war.
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ls